Il a volé des gâteaux gratuits, et il a mangé des purées mâchées.
Il a parlé des mots très vieux, crié des échos d'appels.
Il a vu la lumière d'avant-hier. Il a bu un lait caillé. Et il a traversé des océans tout secs.
Il a dompté des chevaux tout sages. Il a sué des efforts qu'il n'avait pas commis, planté des arbres qui n'étaient plus verts.
Il a construit une vieille maison.
Il a chanté des notes tombées des bouches. Et, il a avalé un thé froid.
Il a attrapé la maladie d'une guérison, il a tué des morts.
Etc.
Pauvre pierre, périmée avant l'heure;
Frêle esquif, engrossé des cadavres d'algues que déversent les têtes ouvertes.
Et sur la mer inféconde, il persiste.
Il ne poussera pas de feuilles vertes sous le ciel nocturne.
Il ne cueillera pas les étoiles nouvelles.
Il ne goûtera pas le sel étranger.
Il ne caressera pas les vents frais.
Il ne couchera pas à l'ombre d'un soleil levant.
Et il ne tâtera pas le pouls d'un petit-être.
Perpétuant un mouvement qui n'est pas le sien, étranger à lui-même, il s'en ira, comme un rebond dans l'eau.
Que personne ne chante son nom ! Puisqu'il ne se l'est pas donné !
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