Découvre son plat de bulots,
Se saisit du plus beau coquillage,
Et plante sa fourche.
Malheur ! La coquille est vide ...
Triste, il se mue en poëte.
Puisque seule, peut-être,
La poésie peut opérer la métamorphose
De cette empreinte de circonvolutions régulières,
De la chair absente,
En ce goût subtil
De noisette et de beurre persillé.
sd encoquillée
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