Qui est S.D. ?

Une philoplasme sans âme auquelle ne manque que le corps. 

S'écrire est une affaire risquée à qui a le souci de la vérité. Il est communément admis que la vie d'un personnage tient en son passé, son présent et son avenir. Mais comment ce dernier, juché sur la crête mobile du temps qui boit, peut-il éclairer de ses deux yeux les deux océans d'ombres qui l'entourent ? Car ce souci de la vérité est une affaire de l'oreille interne, de l'oreille interne du plus formidable funambule; le souci de l'équilibre. Il faut le voir, ce pauvre bouton, frêle papier plié, au-dessus de l'irrésistible chute. Comme il aimerait tomber ! Comme ces abîmes sont aimables, adorables, pleines de riens charmants ! Mais NON ! Le bonhomme tient à son fil suspendu.

Elle, Scons Dut, elle s'en fout :D Elle a sauté, des deux côtés en plus, et c'est vachement bien.  Rien à foutre de cet équilibre pour origami, elle lui préfère la chute libre. Et puis, c'est très confortable un fantôme. Elle a dans son fantôme-salon de magnifiques fantôme-fauteuils qui entourent la fantôme-table basse sur laquelle son insupportable, mais adorable malgré tout, minuscule fantôme chaton ne cesse de se faire ses fantôme-griffes. Confortablement affalée dans son fantôme-chesterfield, elle tisse gaiement le fil de sa fantôme-vie. Pelotte de laine brume et une paire de volutes en guise de ciseaux. Allons donc !

C'est l'océan qui cueillit le premier la douce harmonie de sa voix, et il poussa pour la recevoir une île, grain de beauté à la face du monde. Coraux en sucre et miel des poissons-abeilles furent sa nourriture, ambroisie des peuples sous-marins. Lorsque le Soleil à la moitié de sa course disposait ses lourds rayons, les paupières se fermaient sur ses petits yeux bleus et la petite s'endormait. Les arbres inquiets étendaient leurs feuillages pour la couvrir, et la brise délicate caressait son doux visage. Portés par le flot mélodieux de l'onde marine,  des songes du vaste monde venaient déposer au creux des dunes d'or sablonneux les voix des sages parmi les sages, et les chansons, et les tambours, et les trompettes, les cris, les joies et les peines, les pleurs et les rires, les flûtes, les airs, les terres et les mers, les feux; bref,  les éléments de l'Univers.

Ceci se faisait si bien qu'elle ne se réveillait qu'après que les cieux eûrent étendu leur voile vespéral. Alors, au milieu des dunes bleues, la Lune pouvait la voir pourchasser les poissons-volants fuyant au-dessus de la plaine marine, tandis que l'air semblait gros de diaphanéités nocturnes comme des étoiles molles qui auraient quitté pour un temps la voûte immobile. Un de ces berlingots suspendus ne manquât pas de piquer la curiosité de notre jeune écrevisse. Il était tout rond comme une bille et, contrairement aux autres, il était d'un noir profond. Le noir le plus profond qu'on puisse imaginer. Une nuit dans la nuit. Scons Dut s'approcha, saisit l'orbe minuscule et l'examina avec attention. Vous n'imaginez pas à quel point il est charmant de voir un oeil bleu sur un oeil noir. On eût dit que l'océan tout entier s'échappait du premier pour s'engouffrer dans le second, cataracte d'un azur crevé. Mais que pouvait-elle bien voir dans ce trou pour qu'elle en oubliât les poissons volants rentrés chez eux, vexés ? D'abord, un air et puis un brin. Une pointe rouge et puis plus rien. Soudain, un nuage mauve s'échappa et fit place à une longue et fine volute de fumée. Le fil quasi rectiligne de cet encens semblait n'être troublé que par quelque démon farceur qui venait déranger de temps à autre sa course inéluctable. Puis, elle entendit un rire à peine distinct, comme un chuchotement de clown. Peu à peu, des brumes s'amoncelaient et des formes de plus en plus précises se dessinaient au creux de l'obscurité. Une table. Un fauteuil. Et un chaton.

La ligne fut coupée. Le tricot grand-maritime est terminé. Scons Dut toujours affalée dans son chesterfield en plumes de Paon véritables laisse transparaître une joie indicible sur son visage. Rien à foutre ! dit-elle. N'ayant jamais rien vécu d'intéressant, elle s'adonne allègrement au plagiat et à l'usurpation, bref au mensonge ! Et elle adore ça ! Elle qui n'a ni âme, ni corps, quel plaisir de puiser dans les étoffes précieuses des ténèbres et des illusions ! Au ciel, le diable, vieux bonimenteur ! Elle, elle veut le trône vide ! Des planches pour un drame :D

Scons Dut

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